Literature
Je crois qu'il parlait...
Je crois qu'il parlait d'un train
Qui revenait à chaque jour en gare ;
Qu'il y ait des morts, des pleurs,
Sinistre bourreau, il était au départ.
Je crois qu'il parlait de ces gens
Qui chaque jour vont au travail ;
Qu'ils y soient méprisés, haïs,
Sans n'y rien pouvoir, ils retournent pointer.
Je crois qu'il parlait de ces femmes
Qui voient leur mari ivre chaque soir ;
Qu'elles soient battues, insultées,
Chaque soir, elles dorment dans ce lit froid.
Je crois qu'il parlait de ces rêves d'enfant
Qui s'effacent sur la ligne du passé,
Qu'on avait voulus, qu'on avait perdus,
Qu'on continue